Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 866 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 1646 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (2)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1342 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1297 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1311 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1403 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (6)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 1543 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Категории раздела

Рассказы [58]
Романы, повести, рассказы
Стихи [36]
Стихотворения, поэмы
Повести и романы [13]

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 11415 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 7955 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 6180 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5602 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 4818 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3354 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5602 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 3452 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 3706 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 2865 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1257 | 3 | 57
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1528 | 0 | 80
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 1600 | 0 | 98
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1569 | 0 | 141
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2242 | 0 | 382

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (48)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (25)
  • Обращаюсь за помощью. Тема: что я написала? (12)
  • Драматическая ситуация (11)
  • Часы (9)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 118

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 659
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 8607
    Новостей: 1074
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 435
    FAQ: 7

    Каталог статей

    Главная » Статьи » Стихи и проза журнала » Стихи

    Людмила Бакирова. В отчем доме




    * * *

    Средь кухонной утвари вдруг забываюсь на миг

                                                                             в монологе,

    дождь за окном мельтешит, промежутками капает

                                                                             целые сутки,

    в свежей газете газетные плавают утки

    и в дождь уплывают.

    В конечном итоге

    быт восстает и играет не очень-то добрые шутки.

    Суп выкипает. 

    Сердито бормочет кастрюля,

    чайник со дна собирает под паром остатки,

    тесто ползет через край из ведерка на стуле,

    дождь все идет.

    По прогнозу опять обещают осадки.

    Странно для лета, где дни продвигаются

                                                            к знойному пеклу июля.

    * * *

    На зиму овощи с травкой в стерильные банки

                                                                       кладу для закатки

    да  не забыть бы  и  шторку на кухне к карнизу

                                                                     подвесить  из тюля.

    Но замечаю, что каждый предмет,

    в пасмурный день обретает свой цвет.


    ЛЕТНИЙ ТУМАН

    На небе утром подоят коров и невзначай

                                                                   опрокинут подойник,

    плавают крыши, кустарники, ров,

                                 в каплях расплывчатых мой подоконник,

    все заливает – деревья и дом, алые кустики –

                                                                        в окнах – герани,

    выйду в пространство – молочно кругом,

    думать не хочется мне ни о чем,

    где-то на ощупь, а где-то шажком,

    буду бродить, словно ёжик в тумане.


    * * *

    Туман набух, как набухает рожь

    в ненастье,

    сеет мелкий, мелкий дождь,

    на поле в комьях мокрых скользких глина,

    в гремучей смеси гари и бензина,

    смотрю в пространство сквозь дверной глазок, 

    каков он – мир,

    и почему-то плачу,

    от жизни странной взгляд под веки прячу,

    Как страус прячет голову в песок.

    И лишь в стихи, ныряя с головой,

    утешу ими в чём-то разум свой.


    * * *

    Слова за словами, сырье для своих собираю страниц,

    леплю их из воска, из глины, из снега,

    слова оживают,  в ладонях моих, превращаются в птиц,

    летят  в небеса и опять возвращаются с  неба.

    Чтоб я их встречала, отставив другие дела,

    одних отгоняла и в стаи других собрала.


    * * *

    Пойди туда – глаза глядят куда,

    туда, сюда –  и день, как не замечен,

    исчез,  угас, за хвост поймать бы вечер,

    но тащит внутрь вселенной полынья

    за мигом миг,

    спасет ли иногда

    наука о смиренье,

    если грешник,

    болтун, зануда, правдолюб, насмешник,

     не знаешь сам, где собственное – я.

     

     * * *

    На песках, оставляя штрихи,

    волны мечутся влево и вправо,

    свежий ветер, врываясь в стихи,

    в них качает высокие травы.

    Утка, крякая, ищет утят,

    под дождем – в этих травах средь кочек,

    капли крупные в строки стучат,

    и вода вытекает из строчек.


    * * *

    Печь, затопив в половине шестого,

    чайник поставив – с водой – на плиту,

    рифмы в тиши для стихов я найду –

    к рани герань –

    убегает дорога

    от фонарей на столбах в темноту.

    И за блуждающей – в комнате – тенью,

    свет,  не включая, невольно слежу.

    жизнь моя тает,

    сгорают поленья.

    Угли потом ворошу, ворошу. 

     

    * * *

    Жужжит над грядкой майский жук, о пень ворона

                                                                             точит коготь,

    так осязаем каждый звук, что можно пальцами потрогать

    И даже сквозь внезапный дождь, стучащий каплями

                                                                                   по крыше,

    там – далеко – где ты живешь, мое ты имя назовешь

                                                        я, кажется, тебя услышу.

    * * *

    Стою у древнего куста я,

    пространство – парусом вдали,

    а рядом амфора пустая,

    куда-то нимфы все ушли.

    Темнеет небо к непогоде,

    от мелких волн на море рябь,

    смотрю сквозь слёзы, как уходит

    в чужую гавань твой корабль.


    * * *

    Гаснет день.

    Под созвездием Рака,

    раки ползают в речке по дну.

    У калитки дощатой собака

    на громадную лает луну.

    Зажигаются окна в поселке,

    насекомые в травах сверчат,

    бродят по лесу серые волки,

    бабка ими пугает внучат.


    СКАЗКА  О  ЦАРЕВНЕ – ЛЯГУШКЕ

    На зверя дикого охота

    неволи пуще,

    весь в цвету,

    в пыльце дерев,

    махнешь в болото,

    кусты, хватая на лету.

    А после – узкая опушка,

    и там – у леса на виду,

    пока стрела летит,

    лягушка,

    лягушкой квакает в пруду.


    * * *

    Лед на лужах ломается, тая,

    нежит ветер деревьев кору,

    посмотри-ка зима-то седая,

    озираясь, стоит на ветру.

    Дождь крадется тихонько, по – лисьи,

    раскрывая свой зонт на ходу,

    вороша прошлогодние листья,

    по последнему снегу бреду.


    * * *

    Блеет в длинном загоне овца,

    щиплет травы сухие из стога,

    блудный сын навещает отца,

    все семейство стоит у порога.

    Семена прорастают в земле,

    ждет селенье в полях урожая,

    ангел держит звезду на крыле,

    мать с ребенком в ночи утешая.


    В ОТЧЕМ  ДОМЕ

    Бросает коршун тень на грядки,

    мышь, из открытой борозды – шасть, юрк и в норку

                                                                                без оглядки,

    малины пышные кусты, 

    все в алых ягодках –

    с опушки

    ползут к ограде вдоль тропы,

    а там –  за изгородь,

    грибы,

    с водой колодезной в кадушке,

    в траве гуляют две несушки,

    свежо, мне дышится легко,

    поставив тесто на ватрушки,

    парное – вкусное – из кружки, пью с черным хлебом

                                                                                       молоко.

    День ясен. Видно далеко.


    * * *

    В ушко иглы вечерний свет продет,

    дочь пишет маслом на холсте павлинов,

    ей говорю – писать во тьме картину

    для зренья вредно –

    во дворе сосед

    заводит долго старую машину.

    Поет в эфире песенку Билан,

    потом вещают новости с экрана,

    я набираю воду из-под крана

    в баллон,

    деревья, уходя в туман,

    на полотно выходят из тумана,

    где средь ветвей под голубым мазком,

    павлин следит за мной одним глазком.


    ВЕЧЕРНЕЕ ОКНО

    Так, наливая в кружку черный чай, в стекле вечернем,

                                                                      в пору листопада,

    двойник твой встречен взглядом невзначай

    в деревьях смутных пасмурного сада,

    с двором соседним,

    лужей под кустом,

    дорогой в поле, свернутою далью,

    с цветком в горшочке,

    люстрою,

    зонтом,

    на лист бумаги встанут в зазеркалье –

    за буквой буква в строчках под рукой,

    как на проверке в длинный ряд солдаты,

    как лес густой, в селении за рекой,

    что был тобой покинутым когда-то.

    Они – стихи – твой обживают дом,

    смотрящий, глазом пристальным в столетье,

    ты их хранишь во времени, потом

    становишься над ними кем-то третьим.

    Читая строки, строчки, между строк,

    на перекрестке всех своих дорог.


    ИЗ ДЕТСТВА

    На солнце розовый шиповник – цветок, цветок,

                                                                                 еще цветок,

    роняют лепестки под бревна и в мелкий гравий и песок.

    И чучелу в ростках моркови,

    свивая воздух в кружева,

    садятся бабочки на брови, ныряют птицы в рукава.

     

    Из леса ягоды в корзинах несут и в речке ищут брод,

    и у разинутых ворот стою я, тоже рот разинув,

    на то, как по холмам, ухабам, туда, где ранняя звезда,

    цыган уходит в небо табор, покинув здешние места.

     

    СТРАШИЛКА

    Карта местности – белые пятна,

    огонек ли вдали, иль звезда,

    огонёк иль звезда – непонятно,

    куст шепнет мне – вернись-ка обратно,

    не ходи – он прошепчет – туда, 

    не ходи – пропадешь безвозвратно,

    там лихая таится беда.

    Не ходи – остановка на слове.

    Там зубастых заборов черта,

    в шапке дом по косматые брови,

    клык сосульки торчит  изо рта.

     

    ЗИМА В ТАШКЕНТЕ

    «По белому полю, по рваному снегу» – смотрите,

                                                             как в шлепанцах, ходко,

    в жилетке ворсистой, под юбкой широкой – трико,

    в сумке громадной,

    скуластая, смуглая тетка,

    в бидонах, баклашках и банках несет молоко.

    Несет на продажу. Базарные майны – нахалки

    дерутся друг с дружкой, вплотную стоят гаражи

    под небом провисшим,

    на мусорной свалке

    всё утро торчат на крещенском морозе бомжи.

    Во времени вязком из тика и така и тика,

    у входа к базару в ведре пламенеют гвоздики,

    на кость, близь кафешки, собаку приводит чутьё,

    за мостиком рядом  с плитою бетонной арыка,

    куст  ловит в воде отраженье худое свое.

    В анабиозе под льдиною крепкой лягушка,

    и хотя зябко и солнце куда-то ушло,

    ворона на дерева лысой макушке

    каркает громко, что будет тепло.


    * * *

    Подсолнухи – вспомни – желтели над серым,

                                                                    дощатым  забором,

    и вместе с забором ложились под утренним солнцем

                                                                                    повтором,

    на пыль придорожную.

    Дуло с реки.

    И мама грибные пекла пироги.

    Когда это было?

    На улице  –  в слякоть,деревья роняют с ветвей бахрому,

    хотя бы в жилетку кому-то поплакать,

    нет, лучше навзрыд лишь  себе самому.

    Так пусто и холодно в отчем дому.

    * * *

    Плещется море над ухом в ракушке,

    в лужице квакают хором лягушки, 

    нитью протяжною тянется звук,

    счастье свое выпускаешь из рук,

    в жизни своей иногда поневоле,

    или хандришь, или ноешь от боли.

    Свет фонаря за окном после двух,

    резко моргнул и внезапно потух.

    В комнате сонной при полной луне

    белый цветок на стене.

    * * *

    На ходу в беготне в суете,

    собираю слова для стиха,

    урожай просевает рука,

    остаётся зерно в решете,

    улетает по ветру труха.

    Перемелется – будет мука.

    А потом – если нужно – смогу,

    хлеб испечь и заладить строку.

    * * *

    Успех, провал, укор,  удача,

    словесных зерен молотьба,

    самообман, самоотдача, 

    из всяких сам – само – судьба,

    твой путь надолго обозначат

    решать насущные задачи,

    надеясь только на себя.

    * * *

    То снег, то пыль, то дождь,  то в слякоти округа,

    когда-то вдруг поймешь – нет выхода из круга 

    В обыденной ходьбе, порою спотыкаясь,

    по лесенкам к себе, то вверх, то вниз спускаясь,

    поймешь, поймешь не вдруг, подобно в небе птицам,

    не обозначить круг, дано лишь единицам.

    * * *

    Устала.

    Совсем никакая. Дятел стучит в мой висок.

    Ветер пространство пугая, пыль подметает с дорог,

    тащит и в окна и щели,

    ворохи  листьев  за ней -

    просто, случайно, без цели,

    с книжкой в руках, на прогулке, в постели

    смотришь за изгородь дней, там твои прячутся годы.

    Осень бредёт под уклон.

    Ждешь перемены погоды, в далях считая ворон.

    Там средь колючек – в канавах -

    в клочьях паучьих сетей,

    за переправой, в редеющих травах,

    поздно менять лошадей.

    * * *

    Не знаешь, как тут быть,

    и жить не знаешь как,

    забить на всё.

    Забыть.

    Нет, сделав первой шаг,

    стою столбом теперь,

    ты вышел налегке,

    прикрыв неплотно дверь,

    оставив ключ в замке.

    * * *

    Девятый видишь сон,

    иль слушаешь в пол-уха,

    молчит твой телефон,

    гудки, а дальше глухо.


    Пока ты будешь спать,

    и думать – мне не нужен,

    зайдёт в мой дом опять

    незваный гость на ужин.


    Иллюстрация – картина старшей дочери автора, Елены Орленовой




    Категория: Стихи | Добавил: Лиля (11.03.2013)
    Просмотров: 1218 | Теги: Людмила Бакирова. В отчем доме | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика