Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 732 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 1494 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (3)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1234 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1198 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1214 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1303 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (6)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 1424 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Категории раздела

Рассказы [58]
Романы, повести, рассказы
Стихи [36]
Стихотворения, поэмы
Повести и романы [13]

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 11121 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 7756 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 5872 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5399 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 4596 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3251 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5399 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 3308 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 3607 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 2743 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1108 | 3 | 55
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1423 | 0 | 79
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 1503 | 0 | 96
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1476 | 0 | 140
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2140 | 0 | 379

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (51)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (27)
  • Даун (25)
  • Липовый дождь (22)
  • Я у Ваших ног (21)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 118

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 659
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 8713
    Новостей: 1074
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 690
    FAQ: 7

    Каталог статей

    Главная » Статьи » Стихи и проза журнала » Стихи

    Евгений Демидович. А свет ещё горит


    * * *

    Как светла и прозрачна печаль…

    Как легки, невесомы качели,
    на которых ты станешь качать
    своё сердце. Настанет сочельник.

     

    Закружится под окнами снег,

    твоё сердце укутано негой, –

    неизменный заветный ковчег,

    отражённый единственным небом.

     

    Это сердце ты будешь хранить –

    ночь в ночи; кочевать по пустыне.

    Сердце – ласточка, красная нить,
    трудный хлеб на пути к Палестине.

     

    Это лодка в ладонях твоих,
    что горит, не сгорая, – не гаснет.

    …этот свет пред очами стоит…

    Это первый, единственный праздник.

     

    На весах, на качелях зимы

    снятся сны и взыскуется память –

    то ли в вихре кружилися мы,

    то ли ангел кружился над нами…

     

    Он снежинкой коснулся плеча,

    избывая тоску и печали.

    …так откуда же эта печаль,

    словно свет за твоими плечами?..

     

     

    * * *

    Наши синие сны стережёт проливная луна,

    не пытайся их взять, как проснёшься, в прекрасный плен...

    Память станет поляной белёного небом льна.

    Выходя от себя, оставляешь себя в тепле.

     

    Выходя от себя, оставляешь следы свои,

    на полях, на страницах написанных кем-то книг.

    И идут затяжными дождями в тебе бои,

    и горят городами большими твои огни...

     

    Посмотри за окно: ты видишь, стоит туман...

    он стоит, как часы; он в твоём (ты в своём) уме.

    Город – словно хранилище книг, где дома – тома...

    хоть страницу одну прочитать в этот день сумей!

     

    РЕКА

    В ночи – метель,

    и воздух лют.

    Как скрип петель,

    ветра поют.

    Как скрип души,

    в окне – зима:

    стреляй!

         души! –

    сходи

         с ума!

    Кричи и бей-

    ся об стекло,

    как воробей.

    На стол стекло

    всё

    из груди,

    легло в строку.

    Загороди

    рукой реку

    вишнёвых слов!

    За–го–ро–ди!!!

    Каков улов

    слов

    в лунах

     льдин?…

    Каков косяк –

    в путине строк?! –

    и так,

         и сяк

    ты не Пророк!

    … и не Месси-

    я, но – вскрыв

                       рык –

    реви «мерси!»

    и р–

           ви язык,

    багряный свой.

    «Мерси» судьбе!

    Твой рьяный вой

    замёрз в студьбе

    студёных губ

    зимы…

    Аншлаг!

    И мы

    в стогу

    иглой. И флаг

    на льдине наш,

    а не в руках

     

    …и люди на

    грузовиках

    за ёлкой в лес,

    где больше дров,

    и бес (залез

    бодать коров

    и овец он),

    и ангел, и…

     

    все – мимо… Вон,

    стоят столы!

     

    …грядут пиры

    грядут пиры…

     
    МУЗЫКА

    И свет ещё горит,

    и я ещё не умер,

    и речь моя ещё

    не выпита до дна.

    Молчи! Не говори,

    что этот мир безумен…

    И речь ещё течёт

    вишнёвого вина.

     

    И речь течёт, и мир

    безумен, слава Богу!

    Твой мир и речь моя –

    как сёстры-близнецы,

    и третья – точно Рим –

    иллюзия?… дорога? –

    сестра мне и маяк,

    театр, сон и цирк.

     

    Пока ещё горит,

    пока ещё играет,

    пока ещё оркестр

    не выдохся (в шкафу)…

    не выдохся, как спирт,

    живёт – не умирает!..

    пока ещё свой крест

    созвездия несут…

     

    …Пока ещё несут

    свой крест; пока играет

    мой маленький оркестр –

    то тише, то сильней…

    Предчувствуем весну…

    и птичка вылетает,

    синичка здешних мест…

    Лови её скорей!..

     

     ВОЗВРАЩЕНИЕ

     

    Я иду… (но куда?..  и откуда я вышел? –

    то ли из дому, то ли – из прожитых лет…).

    Ухожу вглубь себя я:       всё ближе,

                                                           всё выше;

    достаю из кармана свой счастливый билет.

     

    Я потерян – как день, – и забыл о потере,

    и стою над вселенной своей

                                                                    я один,

    словно маленький бог в той сплошной Лотерее

    от младенческих ливней до полярных седин.

     

    Выпадает то снег, то нежданная карта…

    человек упадёт – как звезда – из окна.

    Выпадают из памяти детство и парта.

    Выпадает любовь

                                    и строка,

                                                     и страна.

     

    Выпадает в осадок билет лотерейный…

    белый дым, белый ангел, измученный мой…

    Я найду тебя, в снежном саду, Лорелея.

    Я вернусь!

    Я вернусь, непременно, домой…

      

    ***

    В клетках памяти обретаем мы бытие,

    и для каждого клетка отведена своя…

    Даже если о саде    неведомом нам    поём

    и не видим вырытых между словами ям.

     

    На листе бумаги   среди молодых могил

    оставляешь след   запятые   былую боль

    засыпаешь яму   думаешь: … помоги!

    … и тебе помогает. Ты помощи рад любой.

     

    А под утро ты засыпаешь

                                                  глубоким сном,

    словно снегом – землю,

                                             память и речь. Ты нем.

    Рыхлый сон тебе сыплет за шиворот, ты же в нём –

    растворяешься, настежь… становишься ты никем

     

    или всем, что одно и то же. Ты вышел в мир,

    как выходят в море, стал каплей. Ты – плоть морей.

    Ты являешься светом – и, кроме того, – дверьми,

    что раскрыты для света,

                                             и стражем у тех дверей…

     

    Возвращаешь память себе, обретаешь речь,

    открываешь клетки слов, кормишь их из рук.

    Только свободу не можешь свою сберечь,

    и продолжаешь обещанную игру.

      

    * * *

    Ты не станешь моей судьбою.

    Ты не станешь моей надеждой.

    Я скажу тебе: «Бог с тобою!»  

    И твоей не коснусь одежды.

     

    Между нами всё безнадежно –

    закатилось моё светило…

    Лишь ненужная только нежность

    к той звезде, что давно остыла

     

    и оставила оттиск бледный

    на пустом и холодном небе…

    Только нежность… она – последний

    наш недуг, белоснежный лебедь.

     

    Наша нежность – она повсюду,

    ей отравлены все предметы,

    и тебя помнить долго будут

    эти окна – и стены эти.

      

    * * *

    Распахнулись сырыми ветрами ворота марта.

    Под рубахою снега взбухает весны аорта.

    И разбухли стихи от метафор, как эта карта

    на стене – от своих городов, их названий, годами стёртых.

     

    И пытается ручка строчку напрячь. Прячет

    в рукаве автор полный кувшин речи.

    Вот прочитает притчу о журавле зрячий, –

    небо – есть клин клиник, он от земли лечит.

     

    Голым глаголом обжечься – проще пареной репы

    (это знает любой пионер, – как симптомы гриппа).

    С птицей счастья в руках пляшет сердце под ритмы рэпа,

    когда мир, как петрушкин рукав, пустотой пропитан.

     

    …Проводи чернотою зрачков уходящую стаю,

    под полотнищем неба, как флагом, торжественно стоя.

    И стихи под ногами твоими с весной растают,

    и стихийно наполнят – всё, что наполнить стоит.

     

    ГОРОД

    Город штампов стоит, освящённый собранием солнц,

    и окно в этом городе – первый –

                                                         до гроба – штамп.

    Помнит город сбивчивый тёмный сон,

    будто стены незрячие ждут наши души там.

     

    А пока – открываем привычно глаза квартир.

    Для полётов в небо – преградой отвесный крест.

    Взор мой сирый, город, отвороти

    от весны напрасной, что в памяти, как порез.

     

    Никуда нам не деться от власти распятых слов.

    Мы раз пять или десять им скажем: «прости-прощай»,

    но возьмём в руки слово, как камень и как весло…

    Наше сердце – корабль, язык грешный наш – праща.

     

    Переставим слова, или мысли о них, в строке.

    Пусть наш грешный язык заплетается, как алкаш.

    Муравейник горящих пред стартом квартир-ракет

    ждёт лишь знака, когда прокричит муэдзином ночным шакал.

     

    РАЗГОВОР ОБ ИСКУССТВЕ

    Я  не писал стихи целую вечность...

    и потерял форму, и содержание.

    Знаю, искусство не терпит простоя... оно, конечно...

    ну а точнее, – оно бесконечно. Я это знаю!

     

    Знаю ещё, что оно уступает жизни

    (в «схватке за жизнь» «не на жизнь, а на смерть»);

    только не дал бы за жизнь я и свой мизинец,

    а за искусство пошёл бы... Хоть «курам на смех»

     

    я бы пошёл, или на мыло – шеям,

    собственной шее – на мыло и на верёвку...

    Это метафоры только... меня нежнее

    трудно найти и преданней той чертовке,

     

    что называют жизнью, люблю её я!

    (Речь не о той, что бьёт и имеет хватку,

    жизнь как омоним жизни: зовясь любовью,

    жизнь вступает лишь в схватку

              со смертью и в родовые схватки).

     

    ... только лишь слово. Другой разговор – искусство,

    есть оно, есть; и ни съесть его, и ни выпить,

    и целовать его, и обнимать до хруста

    также нелепо, как сахар на рану сыпать...

     

    Знает любая девочка, в юбочке и сандаликах,

    раны и огурцы посыпают солью.

    Не потеряться не просто в прекрасных далях –

    в этих глазах – как озёра, как лес и поле.

     

    В этих глазах полыхают-горят закаты,

    и зажигают во встречных сердцах рассветы...

    Так и искусство, которого, знаю, хватит,

    чтобы зажечь все светила и все фонари на свете.

     

    Что есть искусство, которого нам ни выпить,

    как ни пытайся выпить его с друзьями?

    Может, искусство красной подобно сыпи,

    если болезнь Прекрасной подобна Даме.

     




    Категория: Стихи | Добавил: Лиля (19.07.2012)
    Просмотров: 2744 | Комментарии: 1 | Теги: Евгений Демидович. А свет ещё горит | Рейтинг: 5.0/3
    Всего комментариев: 1
    1  
    Замечательные стихи одного из лучших кустанайских поэтов. Прочёл сейчас - и сразу повеяло чем-то родным.

    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика