Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 866 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 1646 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (2)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1342 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1297 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1311 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1403 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (6)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 1543 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Категории раздела

Рассказы [58]
Романы, повести, рассказы
Стихи [36]
Стихотворения, поэмы
Повести и романы [13]

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 11415 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 7955 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 6180 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5602 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 4818 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3354 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5602 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 3452 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 3706 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 2865 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1257 | 3 | 57
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1528 | 0 | 80
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 1600 | 0 | 98
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1569 | 0 | 141
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2242 | 0 | 382

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (48)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (25)
  • Обращаюсь за помощью. Тема: что я написала? (12)
  • Драматическая ситуация (11)
  • Часы (9)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 118

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 659
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 8607
    Новостей: 1074
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 435
    FAQ: 7

    Каталог статей

    Главная » Статьи » Стихи и проза журнала » Стихи

    Бах Ахмедов. Письма из пустыни


    1.

    Мне хочется запомнить этот день:

    Пустыня, пыльный ветер, ожиданье.

    И где-то рядом будущего тень,

    Что каждый миг меняет очертанья.

    И кажется, что в этой тишине,

    Лишь время, ощущая беспредельность,

    Поет о бесконечном нашем сне,

    Где ищем мы утраченную цельность.

    И это одиночество сродни

    Былинке, что склоняется под ветром,

    Пока текут сквозь пальцы наши дни,

    Надеждой на бессмертие согреты.

    2.

    Остынет кофе, свет померкнет,

    и ветер выронит тоску.

    Здесь каждый куст почти что смертник

    с присягой верности песку.

    Здесь бесконечное движенье

    как зов безликой пустоты,

    где время растворяет тени

    и заметает все следы.

    А если ветер вдруг затихнет,

    придет такая тишина…

    И небо звездное возникнет

    из маленькой песчинки сна.

    3.

    Человек в пустыне растворим,

    как крупинка соли в океане.

    Может быть, и мы когда-то станем

    океаном неба голубым.

    Что такое время? Это след

    на песке, меняющем пространство.

    Не ищи в пустыне постоянства,

    но и в человеке его нет.

    Зыбко все: барханы и кусты,

    юрты, миражи, надежды, люди.

    Все исчезнет, только ветер будет

    измерять границы пустоты.

    4.

    По зыбкому следу бессмертия

    На молчаливом верблюде одиночества

    Медленно едешь в пустыне отстраненности

    К ускользающему горизонту просветления.

    Человек толпы

    (по мотивам  одноименного  рассказа Эдгара По)

    Он вышел из прошлого в легком пальто.

    Он знал, что за ним увязалось Ничто,

    как пес, одинокий и старый,

    отставший от стаи.

    По улицам шумным весь вечер бродя,

    он видел на лицах наброски дождя.

    В толпе растворялся, как капля,

    статист незаметный в спектакле...

    А время читало судьбу по слогам,

    вплетая свое борматание в гам

    весною отравленных улиц,

    где мы навсегда разминулись.

    И в зеркале темном витрины пустой

    старик разглядел, как Ничто за спиной

    смотрело в глаза по-собачьи:

    казалось, вот-вот, и заплачет.

    * * * * *

    Женщина, которая вперед,

    Говорит мне тихо: «Все пройдет.

    Спать ложись, не думай ни о чем,

    Прислонись к забвению плечом».

    Женщина, которая назад,

    Говорит мне: «Время – это взгляд

    На себя с обратной стороны.

    Лишь часы отчаянья точны».

    Женщина, которая прости,

    Тихо говорит мне: «Отпусти

    Разума железные тиски

    И не будет боли и тоски».

    Каждая из них права, права…

    Но еще не умерли слова.

    Звуки, обретающие жизнь

    В женщине, которая вернись.

    * * * * *

    Вчера я пригласил на ужин счастье.

    Я выбрал самый лучший ресторан!

    Мы заказали два бифштекса с кровью,

    Салат зеленый, красное вино.

    Нам было хорошо и мы болтали

    О прошлом и о молодости нашей.

    И счастье улыбалось и смеялось.

    Мне было так легко,  и  я забыл,

    Что скоро мне придется заплатить

    За эти два часа с моей свободой.

    Когда же принесли нам счет, я понял,

    Что все пропало, что не хватит денег,

    И дней печальных тоже мне не хватит,

    И всех стихов, и всех моих рассказов,

    И всех моих внезапных озарений...

    И всех моих  прозрений мне не хватит,

    Чтоб  заплатить за этот светлый ужин

    С прекрасным и таким коротким  счастьем!..

    ......................  

    ...А счастье вопросительно смотрело,

    И рядом терпеливо ожидала

    Бесстрастная судьба-официантка.

    * * * * *

    Отверженным трудно смеяться.

    Поверженным больно любить.

    Но, словно улыбка пространства,

    Сверкнет золотистая нить.

    И снова поднимешься, чтобы

    Морозной надеждой дышать.

    Прозрачное пламя озноба

    Пройдет по душе не спеша.

    Густой обжигающий воздух

    Струится по зеркалу лет.

    Над нами соленые звезды,

    За нами – усталости след.

    Но в этом ознобе, в томленье

    Уже предначертан  итог:

    Высокое преодоленье –

    Последней свободы  залог.

    И жизнь принимая смиренно,

    Подставишь ладони весне...

    О хрупкое сердце Вселенной,

    Когда ты забьешся во мне?

    * * * * *

    Как бесприютно струится время!..

    Снег на ветвях обживает старость.

    Строчку ломает «младое племя»

    И получает, как нож, усталость.

    Чем оправдаться и кто виновен

    в том, что зима нам в затылок дышет?

    И не поможет глухой Бетховен,

    с неба сорвавший судьбы афишу.

    Нам бы решимость его и волю...

    Как он себе подчинял пространство!.

    Как превращал он рисунок боли

    в мир, где у боли не будет шансов.

    Нам бы безумной его надежды,

    чтобы дожить до небесной сини...

    И превратить этот город снежный

    в чистое зеркало нотных линий.

    * * * * *

    Какой-то Босх на сердце пишет

    Свои причудливые сны.

    Какой-то дождь стучит по крыше,

    Его удары так точны....

    Какой-то мир творится рядом.

    Почти пугающий, чужой.

    Какой-то ветер бродит садом,

    И словно смотрит за тобой.

    Ах, этот шепот мокрых листьев!..

    Как неразборчив их рассказ...

    А Босх откладывает кисти:

    Живи, дружок...

    На этот раз.

    * * * * *

    Каждое зеркало –  знак умножения

    между душою и телом.

    Степень старения и сумма взросления

    хрупким написаны мелом.

    Смотришь и думаешь: завтра родится

    в теле моем кто-то новый.

    А это всего лишь еще одна птица,

    убитая словом.

    Притча

    Он мог бы просто  превратиться

    в им нарисованную птицу,

    но он боялся не вернуться

    в привычный мир своих конструкций.

    И птица с белыми крылами

    навек осталась в черной раме,

    как свет утраченной свободы,

    еще летящий через годы.

    И жизнь бродила где-то рядом,

    а со стены стеклянным взглядом

    смотрела версия другая,

    свой плен устало постигая.

    ...............

    Он мог бы просто превратиться

    в им нарисованную птицу.

    Она была почти живая...

    А был ли он живым? 

    Не знаю.            

    * * * * * 

    Внутренний мир – это внутренний миг,

    тающий, неуловимый.

    Свет на воде, исчезающий блик,

    вечное встречное «мимо».

    Камни и ветер, вода и песок –

    что-то сильнее навеки.

    Как беззащитен и как одинок

    внутренний Бог в человеке...

    * * * * *

    Приучаю расстояние

    превращаться в ожидание,

    поднимаясь над заманчивым

    постижением обманчивым.

    Приучаю размышление

    обретать иное зрение,

    ибо только в многомерности

    научиться можно верности.

    Приучаю сердце гулкое

    находить язык с разлукою,

    приходя к согласью зыбкому

    с ироничною улыбкою.

    Бесполезны все старания!..

    Сердце нежностью изранено,

    расстоянием, сомнением,

    и пустым стихотворением...

    Приучаю расстояние

    сокращаться до молчания...

    * * * * * 

    Случай

    В магазине «Тысяча мелочей»

    он внезапно понял, что жизнь смешна

    как шкатулка старая для ключей,

    у которой Вечность на месте дна.

    Машинально нащупал в кармане ключ...

    Но простые связи не так просты.

    И возможно, разум – лишь слабый луч,

    что скользит по зеркалу пустоты.

    А вокруг творился все тот же сон:

    хоровод надежд и страстей слепых.

    Жизнь текла рекою со всех сторон

    и несла песчинки мелочей своих.

    * * * * *

    Его папирусные сны

    не обещали просветленья.

    Но у разрушенной стены

    всегда менялось освещенье.

    И тени вновь играли с ним:

    рождались, пели, умирали.

    И все непрожитые дни             

    себя постичь могли едва ли.

    Ведь пониманье – только миг,

    укол болезненный и сладкий.

    ................. 

    Как трудно просыпаться в мир,

    Непостижимый, нежный, шаткий!..

    * * * * *

    ...Он пришел домой и сказал «Пипец!».

    На ковре слепой верещал птенец.

    По пустой квартире гулял сквозняк.

    Он закрыл все окна, добавил: «Fuck!»

    А птенец чирикал и есть просил.

    Золотой комочек, почти без сил...

    Человек вдруг понял, что жизнь права.

    Даже если роняешь во тьму слова.

    Даже если смыслы совсем ушли

    и надежды снова лежат в пыли...

    А комочек жизни в руке пищал,

    возвращая привычный размер вещам,

    превращая время в свой жалкий писк,

    ибо жизнь – всего лишь бессмертный риск.

    * * * * *

    Больше не спасут попытки творчества...

    И душа меж сном и явью мечется.

    Только в беспредельном одиночестве

    можно стать чуть ближе к человечеству.

    Трудно изменить свое сознание,

    но еще труднее жить обманчивым

    иррациональным ожиданием,

    временем заранее оплаченным.

    Может, только внутренняя музыка...

    Может, в ней пока еще спасение.

    Ибо память – это просто узница

    вечного, по Ницше, возвращения.

    И тогда другое одиночество

    сможет дать свободное дыхание.

    Что нам человеческое творчество,

    если под ногами мироздание.

    Попытка синхронизации

    в девяти эпизодах

    1.

    Она гуляет по своему пыльному городку, глядя в безоблачное небо.

    Он сидит за рулем, едет через город, увязая в горячем воздухе,

    и думает о ней.

    2.

    Она пишет статью для журнала и ест садовые сливы.

    Он варит утренний кофе и думает о ней.

    3.

    Она бредет вдоль своего обнаженного прошлого и думает  про сентябрь.

    Он читает драмы Ибсена и вспоминает ее слова.

    4.

    Она читает сборник стихов Йетса и размышляет о них.

    Он смотрит в безоблачное небо и проливает кофе на открытую книгу.

    5.

    Она принимает душ и поет песню из старого фильма.

    Он рисует ассиметричные фигуры и думает о том, что скоро осень.

    6.

    Она прячет свои надежды между строчек стихов и забывает расставить точки.

    Он думает о своих призрачных ожиданиях и чистит персик.

    7.

    Он возвращает ей в смс-ке ее пропущенные точки и добавляет смайлик.

    Она улыбается в ответ на виртуальную улыбку, и думает о нем.

    8.   

    Она говорит  «Привет!» своим снам и смотрит на полную луну.

    Он прощает еще один прожитый день за его пустоту и смотрит на пустую дорогу.

    9.

    Она скользит под серебряным светом в свое будущее, и ночь – ее лучший союзник.

    Он ждет ее где-то на странице ненаписанного романа,

                      и, спрятав лицо под старой маской,

                         смотрит в безоблачное небо

                          над ее пыльным городком.     

    Рисунок Лили Калаус




    Категория: Стихи | Добавил: Лиля (17.10.2012)
    Просмотров: 3868 | Комментарии: 2 | Теги: Бах Ахмедов. Письма из пустыни | Рейтинг: 1.0/1
    Всего комментариев: 1
    1  
    Замечательные "Письма из пустыни". Стихи Баха - это музыка души.... Читаю, размышляю и наслаждаюсь красивым, тонким, философским смыслом.

    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика