Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 688 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 1430 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1196 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1159 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1172 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1246 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (5)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 1368 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Категории раздела

Рассказы [58]
Романы, повести, рассказы
Стихи [36]
Стихотворения, поэмы
Повести и романы [13]

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 10988 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 7670 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 5767 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5319 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 4500 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3203 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 3551 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 3242 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5319 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 2685 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1020 | 3 | 55
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1354 | 0 | 79
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 1449 | 0 | 96
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1427 | 0 | 140
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2091 | 0 | 379

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (51)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (27)
  • Даун (25)
  • Липовый дождь (22)
  • Я у Ваших ног (21)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 116

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 659
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 8444
    Новостей: 1074
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 690
    FAQ: 7

    Каталог статей

    Главная » Статьи » Стихи и проза журнала » Стихи

    Алексей Олексюк. Филологическая весна


    ***

    Фашизм – как трава у пригорка,

    Растёт где не след и где след;

    А рядом – мещанская норка:

    Диванчик, стаканчик и плед.

     

    Фашизм прорастает негромко…

    Он прочен, а прочее – ломко,

    Коль прошлое сводят на нет

    Под звон медных труб и монет.

     

    Фашизм – как репейник у взгорка,

    Растёт из нелепицы лет, –

    Так молвил однажды поэт

    С фамилией Гарсиа Лорка.

     

    Солже-ниццын

    В умах людей он мыслится как птица,

    А в КГБ – как бывший зек-сексот.

    Но дух его к высокому стремиться

    И мелкого не видно с тех высот.

     

    Он должен был в ГУЛАГе сохраниться

    Под бдительной охраной у ворот;

    Ему на нарах снилась заграница,

    Глядящая подобострастно в рот.

     

    Экибастуз, конечно же, не Ницца

    (Хоть не лишён иных степных красот),

    Но это всё зачтётся и сгодиться,

    Когда мёд слов он выдавит из сот:

     

    Пусть путая названия и лица,

    Плутая по-пластунски средь болот

    Восточной Пруссии (пророку всё проститься!),

    Он явится, как эхо и как Лот.

     

    Чкалов

    Чкалов любил постебаться

    И часто летал под мостом,

    Где ждали его папарацци

    И «скорая» с красным крестом.

     

    Ещё он любил «прикольнуться»

    И плыть через Волгу, как кроль…

    Он жил вопреки резолюций

    И даже не пил алкоголь.

    Но партия шуток не любит,

    Особенно – про Магадан.

    Чкалова вывели в люди,

    Людьми был приказ ему дан:

     

    «Валера, лети ты отседа,

    На Северный полюс лети!»

    Он скромно ответил: «Покеда!»

    И отбыл. И годы в пути

     

    Его экипаж пребывает:

    Закончилось топливо, спирт,

    Консервы, терпение… Тает

    Надежда. Чкалов не спит.

     

    Он держит штурвал, как святыню,

    Он держит намеченный курс.

    Века не сотрут его имя,

    Но опыт мотают на ус.

     

    ***

    Нам в детстве даётся искусство,

    Как данность, как дань красоте.

    И краски ложатся так густо,

    Так часто в своей череде.

     

    Нам в юности свойственно драться

    За правду, за право творить

    Безумства, за светлое братство,

    Что даже водой не разлить.

     

    Нас в зрелости гложут заботы,

    Забытые Богом мечты,

    Мы все до поры Дон-Кихоты,

    Но жизнь не прощает понты…

     

    Нам старость подводит итоги,

    Стирает случайностей пыль.

    Искусство даётся немногим…

    Как данность, как даль и как быль.

     

    ***

    Счастливые часов не наблюдают.

    Зато часы так пристально идут:

    Как часовые, твёрдою пятою

    Впечатанные в перечень минут.

     

    Счастливые часов не наблюдают.

    Они следят за вечностью светил:

    И алый Марс с пастушеской звездою

    Хранят покой по мере скромных сил.

     

    ***

    Уже осенняя погода,

    Но тополь зеленью навис, –

    Как полог – пелена итога…

    А человек сжелтел, как лист.

     

    ***

    Священная осень. Огонь золотой

    Прощального солнца – нам в очи.

    Мир полон был тёплой небесной красой,

    И вечер нам вечность пророчил.

     

    Последнее солнце. Горчащий дымок

    Сожженной листвы вдоль обочин.

    Ведь всё, что приходит, приходит в свой срок…

    И солнце нам застило очи.

     

    Старик

    Потеряв под Очаковым очи

    И лишившись под Глазовым глаз,

    Брёл старик по стране дни и ночи –

    Среди тёмных затюканных масс.

     

    Он вещал им последние вести,

    Просвещал, обещая сады;

    Выпивал с мужиками грамм двести

    И занюхивал воблу в усы.

     

    Он прошёл всю страну, всю Рассею:

    От Москвы до Британских морей;

    Он решил: «Я сомненья просею –

    И взойдёт тогда вера верней».

     

    Но уже за него всё решили:

    «Мол, негоже гулять ниглеже…»

    Старика кореша порешили

    В чистом поле на частной меже.

     

    ***

    Задумчивость туманит лик,

    Но всё же образ – чист и ясен.

    К ресницам тёплый свет приник,

    Как будто бы и он подвластен

     

    Очарованию очей

    И непосредственности речи…

    Ах, глупый старый книгочей,

    И ты туда же – в пекло сечи,

     

    Где нежность, замерши в груди,

    Птенцом сжимается пугливо…

    И даже боль не осуди,

    Приняв, как благо, всё, что живо.

     

    ***

    Новые песни

    Для нового уха,

    В эфире – осадки,

    А на душе – сухо.

     

    Лечат похмелье

    Стопочкой Блока.

    Новости – тухлы,

    Даже из блога

     

    Нового Бога…

    Всё, как обычно.

    Только, вот, песня –

    Там, еле слышно…

     

    1 мая

    Лужёные тусклые лужи

    Утюжит холодная хмарь.

    Здесь ветер – и тот уж простужен:

    Не май, а какой-то январь.

     

    Так зябко и так неуютно.

    Пронзительно жалко цветы.

    Пронизывает поминутно –

    Как будто клинком – со спины.

     

    И всё же, и всё же, и всё же

    Не блажь, а блаженство во всём…

    Зачем же мы лезем из кожи

    Под этим бездомным дождём?

     

    Крещение

    Утром станет небо выше,

    Солнце встанет за окном.

    Воздух пьяный сносит крышу,

    И качается наш дом.

     

    Мы пойдём гулять по свету,

    По нехоженым местам;

    Мы уйдём гулять по снегу,

    По нетронутым следам.

     

    Солнца диск, примёрзши к нёбу,

    Стынет мятным леденцом…

    Освятив святую воду

    Поп идёт с пустым лицом.

     

    Свет морозный греет щёки,

    Спиртом щиплет нос. Пьяны –

    Мы шатаемся, как боги,

    От Тобола до Невы.

     

    ***

    А их несло куда-то вдаль,

    А их несло куда-то вкривь,

    А их несло то вкривь, то вкось, –

    Но всё же вдаль, куда-то вдаль.

     

    А на дворе стоял январь,

    И снег, спадая с высоты,

    Пытался погасить их бег,

    Замять и заровнять следы.

     

    Мир был предельно чёрно-бел,

    Был день как день, один из дней,

    А их несло куда-то вдаль

    Через январь, через дворы.

     

    А их несло куда-то вдаль.

    А их несло то вкривь, то вкось:

    Цветные сны через январь –

    Куда-то вдаль, куда-то вдаль…

     

    ***

    А я, брат, всегда ношу солнце с собой.

    Д.Д. Сэлинджер

     

    Что бы ни было там – позади,

    Твоё солнце всегда при тебе.

    Это сложно… Но не уходи

    От себя по сухой лебеде.

     

    Что бы ни было там – впереди,

    Лучше всё же идти налегке.

    Это сложно…но – «встань и иди!»

    И однажды ты выйдешь к реке.

     

    ***

    Завывало:

    Увы!

    Увы!

    Вий воет.

    В развалку – на увал.

    С увала – вскачь…

    Ув, ув! – вой.

    Свевает свет… со свету…

    Свист.

    На увал. Ввысь.

    Вихрь вёрст.

    У-у-у! – с увала. Вниз – к веси…

     

    ***

    На Васильевский остров

    Я приду умирать.

    И. Бродский

     

    Я приду на ваш остров

    И почувствую остро

    Как ещё не хочу умирать.

     

    Я увижу там солнце,

    Я увижу там сон о

    Том, что есть повод верить и ждать.

    Я вдохну этот воздух,

    Я войду в эту воду

    И вновь линии лягут судьбой.

     

    Меня примет ваш город,

    И сожмёт моё горло

    Тишина. Я вернулся домой.

     

    Филологическая весна

    И с первым запахом весны,

    Когда дома так сиротливы,

    Аполлинические сны

    Ко мне являются курсивом.

     

    Когда курсируют хаджи

    Между Москвой и Тель-Авивом,

    Филологические дивы

    Мне шепчут на ухо: «Иды

     

    Отседа!»

     

    ***

    Не проходит и дня,

    Чтобы я вновь не думал о солнце.

    Средь глухого дождя,

    Как просвет – отсвет в дальнем оконце.

     

    Я иду сквозь дворы,

    Я миную глухие колодцы,

    Даже вещие сны

    Отсырели и грезят о солнце.

     

    Грязь и слякоть кругом,

    Ночь мутна, как осадок на донце…

    Но я вижу тот дом,

    Где живёт моё вечное солнце.

     

     




    Категория: Стихи | Добавил: Лиля (25.01.2014)
    Просмотров: 1243 | Теги: Алексей Олексюк. Филологическая вес | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика