Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 2679 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 2175 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (2)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1751 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1682 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1708 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1787 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (6)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 2136 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Категории раздела

Шаржи С. Алексеева [1]
Художественная антропология [2]
Читаем Нобелевских лауреатов [8]
Словарь любви [9]
Православная книга [12]
100 книг, которые потрясли мир [1]
Алгоритм жанра [0]
Бриллиантовый век [21]
Два берега [17]
Музей книги [6]
Территория света [5]
Литосфера [5]
Художественная гипнология [2]
На слуху [6]
Портреты [5]
Поэт представляет поэта [1]
Музыка твоей души [4]
Странные литературные чтения [4]
Любовь замечательных людей [2]

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 13172 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 8781 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 7501 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 6387 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 5788 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 4172 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 4015 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3956 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 6387 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 3349 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1712 | 3 | 81
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1975 | 0 | 99
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 2023 | 0 | 117
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1947 | 0 | 161
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2628 | 0 | 402

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (48)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (25)
  • Обращаюсь за помощью. Тема: что я написала? (12)
  • Драматическая ситуация (11)
  • План рассказа (9)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 124

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 657
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 6534
    Новостей: 1073
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 434
    FAQ: 7

    Каталог статей

    Главная » Статьи » Авторские проекты журнала » Два берега

    Вадим Муратханов. Народный поэт. Александр Файнберг

    Народный поэт

    Начать представление «Двух берегов» хотелось бы, как принято на Востоке, с поэтов старшего поколения. Впрочем, решающее значение имеет в данном случае не возраст, а положение, которое каждый из них занимает в современной литературе Узбекистана. Сегодня – об Александре Аркадьевиче Файнберге.

    Файнберг – наверное, единственный русский поэт в Ташкенте, который всегда соберет полный зал слушателей независимо от его размера – будь то Музей С. Есенина, подвал андеграундного театра «Ильхом» или актовый зал музыкальной школы Успенского. Он не только сохранил бешеную страстность в стихах, создаваемых им и на седьмом десятке на привычно высоком для него уровне (чего стоит одна в начале 2000-х созданная «Изабелла», с неожиданно свежей болью напомнившая о холокосте). Он еще и потрясающе озвучивает их, выпевая строки своим неподражаемым хриплым голосом, так что его исполнительской манере  запросто мог бы позавидовать и сам Евтушенко. В 2004 году Файнбергу присвоили звание народного поэта Узбекистана, и это редкий случай, когда любовь снизу и признание сверху сошлись в одном имени, не потеряв равновесия. Поговаривают, что Александр Аркадьевич – один из немногих, к чьему мнению прислушивается по старой дружбе могущественный министр и глава узбекских писателей Абдулла Арипов. Легко в это верится.

    Однажды в середине 1990-х, листая его книгу избранного «Невод», я наткнулся на стихотворение, интонацией до странности напоминавшее мое, совсем недавно написанное. Совпадал и размер, и содержание (нарисованный мир с последующим его оживанием). И даже одна строка сошлась слово в слово: «Нарисую, как смогу». Не спал всю ночь, удрученный угрозой обвинения в плагиате. Наутро принес стишок Файнбергу. «Ну что ты, старик, – успокоил он, – это все в воздухе, в воздухе…»

    Файнберг всегда относился к своему дару с мистическим трепетом: «Я сын земных береговых развалин. Я груб, я недостоин, я реален. За что ж она мне, музыка твоя?» Отсюда же – нравственная максима: как только поэт теряет чистоту и изменяет себе, поэзия покидает его.


    Александр Файнберг (левый берег)

     Родился 2 ноября 1939 г. в Ташкенте. Поэт, переводчик, драматург, сценарист. Член Союза писателей Республики Узбекистан. Публикации в журналах «Звезда Востока», «Новый мир», «Юность», «Мегаполис Интернешнл», «Новая Волга», «Арион», альманахе «Малый шелковый путь», в периодических изданиях США и Израиля. Автор поэтических сборников «Велотреки» (1965), «Этюд» (1967), «Мгновение» (1969), «Стихи» (1977), «Далекие мосты» (1978), «Печать небосклона» (1982), «Короткая волна» (1983), «Невод» (1986), «Вольные сонеты» (1990), «Не плачь, дорога» (1997), «Прииск» (2000). Участник 2-го Ташкентского открытого фестиваля поэзии (2002). Автор сценария художественных фильмов «Мой старший брат», «Дом под жарким солнцем», «Преступник и адвокаты» и др., а также 18 мультипликационных фильмов. В 2004 г. удостоен звания «Народный поэт Узбекистана». Живет в Ташкенте.

      

    *   *   *
    Кого благодарить за радость и за боль,
    что жив еще во мне
                                        тот дворик голубой?..

     

    Подъезды без дверей. В сирени все заборы.
    Я маме говорю:

    – Я дома буду скоро.

     

    Сорвется ветерок с крыла летучей мыши.
    Чердачное окно.

                            Через него – на крышу.

    Чуть слышно прозвенит нагретое железо.
    Не бездна надо мной,
                                        а словно я над бездной.

    На свете ночи нет. Лишь сумерки наплыли.
    И звезды надо мной –

                                        на светлом голубые.

    С балкона слышу я: – Домой… Девятый час…

    – Сейчас, – я маме лгу.

    Я маме лгу: – Сейчас…

    …До гробовой доски с той крыши не уйти.
    Мне сорок… А на ней

    все нету девяти.

     
    Там вечная весна. Там время на приколе.
    Балкон и синева…
                                        И мама на балконе…

     

    *   *   *
    Смертный толстяк и бессмертный Кощей
    сели на травку, глядят на ручей.


    Смертный толстяк уплетает при этом
    хлеб, да чеснок, да свиные котлеты.

     

    Око с усмешкой кося на соседа,
    смертный справляет победу обеда.

     

    Смертный жует. А бессмертный Кощей
    молча сидит да глядит на ручей.


    *   *   *
    В долине меж Голгофой и Парнасом
    горят на солнце шлемы и кирасы.

     

    Не за любовь, о нет, не за любовь –
    за тернии и лавры льется кровь.

     

    Лишь Муза, словно только что из рая,
    идет себе, на дудочке играя.
    Глаза ее печальны и чисты.

     

    А две горы венчальные

    пусты.

     

    СЕНТЯБРЬ


    Приходит пора золотого пера.
    Любимая, осень стоит у двора.
    Стоит, осыпается.

                Завтра над ней

    проплачет последний косяк журавлей.
    На смену туманам придут холода.
    В дождях проливных поплывут города.

    Любимая,

    осень стоит у двора.
    У мистера Твистера денег гора.
    В моем же владенье

                            мерцанье листвы.
    Перо золотое, бумага

    и Вы.
    Да на столе деревянном полна

    средь яблок осенних
    бутылка вина.
    …Осыплются дачи за городом шумным.
    Уже к ноябрю приготовлены шубы.
    И кто-то вам пишет письмо из Москвы.
    Конечно,

    конечно, уедете Вы.
    Вздыхаете к вечеру:
    – Как я устала.

    Как много листвы в эту осень опало.
    И все так печально.

    И все так нелепо.

    Что делать, любимый?
    Окончилось лето.

     

    Люблю я последние дни сентября.
    Скрипичным оркестром охваченный город.
    Люблю эту свежесть

    и ясность погоды.

    Природа спокойно уходит в себя.

     

    Уходит… Как мало уверены мы,
    что все возвратится к нам после зимы.
    В последних туманах скрипят флюгера.

    Любимая,

    осень стоит у двора.

     

    Она в догоранье короткого дня.
    Прощаньем овеяны кроны и лица.
    Все шепчет «прости»

    и не может проститься.

    И женщина горько целует меня.

     

    НОЧЬ


    Прямого месяца лучина,
    мечети круглая стена.
    В развалах лип медоточивых
    не умолкает бедана.

     

    А под недвижною чинарой
    в пустой открытой чайхане
    худой старик у самовара
    лежит спокойно на спине.

     

    Сплетая тени над колодцем,
    струится юная лоза.
    И месяц через листья льется
    в его открытые глаза.

     

    А за далекою калиткой
    поет полночная струна.
    И сладко медом пахнут липы.
    И не смолкает бедана.

     

    *   *   *
    Здесь и просторно, и высоко.
    И к чайхане на берегу
    сбегают мазанки поселка
    и замирают на бегу.

     

    Чайханщик горд самим собою.
    Постиг он звездные миры.
    Восходит в небо голубое
    зеленый свет от пиалы.

     

    Собака дремлет под навесом.
    И с вечной думой о земном,
    присев на корточки, невестка
    разводит дым под казаном.

     

    Здесь те же ниши, те же плошки.
    И в центре низкого стола
    ложится свежая лепешка.
    Она по-прежнему кругла.

     

    Все моей памяти знакомо.
    В снегу вершины. Этот быт.
    Калитка. Дворик. Номер дома.
    Лишь номер века позабыт.

      

    САРАТАН

    Восточной флейты зной и заунывность.
    Под солнцем бесконечный солончак.
    Тень ящерицы в трещину забилась,
    стоит верблюд с дремотою в очах.

    А за дувалом стон перепелиный,
    там все, как было создано творцом.
    На свой очаг, что вылеплен из глины,
    глядит старуха с глиняным лицом.

     

    Дом самодельный слеп и скособочен.
    Жара недвижна с четырех сторон.
    И замер на стене до самой ночи
    мой звездный знак – зеленый скорпион.

      

    *   *   *
    Тоска покинутой деревни.
    На крыши падает зима.
    Кривые голые деревья.
    Пустые черные дома.

     

    Неслышный плач сожмет мне горло.
    Вот повод горькому вину.
    Сойду по скользкому пригорку,
    в колодец старый загляну.

     

    Дохнет в лицо чужая стужа,
    и обожжет ладони лед.
    Аукну, свистну – все впустую.
    Никто в колодце не живет.

     

    Скрипят разбитые ворота.
    В сугробах колышки оград.
    Лишь одинокая ворона
    шуршит крылом о снегопад.

     

     ПИСЬМО


    От северных угрюмых берегов
    тебя в тоске влечет неодолимо
    к моим горам, в зеленые долины,
    в сады под легкой тенью облаков.

     

    Летишь на плеск прохладный родников.
    А что как время все уже спалило,
    и только звон потрескавшейся глины
    ударит в глубину твоих зрачков?

     

    А что как сердцу милая душа
    сгорела и не стоит ни гроша?
    К чему тебе такая неизбежность?

     

    Оставь ее. Пусть будет далека.
    Уж лучше без нее тоска и нежность,
    чем с нею безнадежность и тоска.

     

     РОДИНА


    Меж знойными квадратами полей
    она легла до самого отрога –
    гудроновая старая дорога
    в тени пирамидальных тополей.

     

    Я в юности не раз ходил по ней
    с теодолитом и кривой треногой.
    Я пил айран в той мазанке убогой,
    где и теперь ни окон, ни дверей.

     

    Печальный край. Но именно отсюда
    я родом был, я родом есть и буду.
    Ау, Европа! Я не знаю Вас.

     

    Вдали орла безмолвное круженье.
    В зубах травинка. Соль у самых глаз.
    И горестно, и счастливо мгновенье. 




    Категория: Два берега | Добавил: Лиля (05.10.2012)
    Просмотров: 1111 | Теги: Вадим Муратханов. Народный поэт. Ал | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика