Поиск

Новые статьи в Архиве КБ

[29.03.2016][Повести и романы]
Улыбка Джоконды Просмотров: 949 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Стихи]
Яна Абдеева. Рожденная летать Просмотров: 1724 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (2)
[01.02.2015][Книжные рецензии]
Елена Невердовская. Греки — Скифы — Готы. Сезон первый Просмотров: 1408 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ. Продолжение Просмотров: 1360 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Тамара Шайкевич-Ильина. МОЯ ЖИЗНЬ В СТРАНЕ СОВЕТОВ Просмотров: 1373 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)
[01.02.2015][Мемуары]
Ольга Мельникова, Леон Матус. ТЯРПИ, ЗОСЯ, ЯК ПРИШЛОСЯ! Продолжение Просмотров: 1478 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (6)
[01.02.2015][Интервью]
В «Контакте»: Яна Абдеева Просмотров: 1634 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (0)

Самые читаемые в Архиве КБ

[17.10.2012][Стихи]
Тамара Мадзигон (1940-1982). Стихи Просмотров: 12140 | Рейтинг: 5.0/2 | Комментарии (1)
[15.06.2012][Православная книга]
Марина Мыльникова. Белая ворона. Наталья Сухинина Просмотров: 8060 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[25.01.2014][Статьи]
Яна Абдеева. «Я жизнь должна стихом измерить...». О творчестве Фаризы Онгарсыновой Просмотров: 6414 | Рейтинг: 0.0/0 | Комментарии (1)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5737 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[17.10.2012][Мемуары]
Вспоминая Тамару Мадзигон Просмотров: 4996 | Рейтинг: 5.0/1 | Комментарии (1)

Самые рейтинговые в Архиве КБ

[25.05.2012][Статьи]
Геннадий Банников. Смысл звука Просмотров: 3444 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (19)
[31.05.2012][Шаржи С. Алексеева]
Сергей Алексеев. Шаржи на писателей Просмотров: 5737 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (8)
[18.10.2013][Стихи]
Станислав Осадчий. Путь (стихи из романа "Шкипер") Просмотров: 3561 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (0)
[22.06.2012][Рассказы]
Борис Стадничук. Лимб. (Петруха и Пастернак) Просмотров: 3795 | Рейтинг: 5.0/4 | Комментарии (5)
[19.07.2012][Стихи]
Евгений Демидович. А свет ещё горит Просмотров: 2948 | Рейтинг: 5.0/3 | Комментарии (1)

Новые файлы в Архиве КБ

[21.07.2015][2014]
№ 4, 2014 1322 | 3 | 59
[19.01.2015][2014]
№ 3, 2014 1593 | 0 | 80
[09.10.2014][2014]
№2, 2014 1657 | 0 | 98
[30.09.2014][2014]
№1, 2014 1615 | 0 | 141
[25.01.2014][2013]
№6, 2013 2292 | 0 | 382

Самые популярные темы форума

  • Монстры в творчестве Пушкина (стихотворение "Пророк") (48)
  • ВСЕМ ПОСЕТИТЕЛЯМ/ФОРУМЧАНАМ. (25)
  • Обращаюсь за помощью. Тема: что я написала? (12)
  • Драматическая ситуация (11)
  • Часы (9)
  • Опросы

    Какие книги Вы предпочитаете?
    Всего ответов: 119

    В галерее

    Всего материалов

    Публикаций: 659
    Блогов: 535
    Файлов: 77
    Комментариев: 8607
    Новостей: 1074
    В галерее: 193
    Объявлений: 5
    Форумы: 435
    FAQ: 7

    Блог

    Главная » 2013 » Октябрь » 7 » Лиля К. Фонтан
    11:10
    Лиля К. Фонтан


     

    Над гладью строк, разбившихся о камни,

    Над блеском снов изломанной воды -

    Неясных птиц глухое щебетанье.

    В шелковой траве

    Нет желтизны еще;

    Тугой так тонок лист,

    Плывущий в брызгах света.

     

    Фонтаны, конечно, не работали. На каменных бортах, среди небольших лужиц, оставленных ночным дождем прыгала какая-то общипанная пичужка. Не голубь, это точно. Голубей она знала в лицо – еще с тех времен, когда в парке 28 панфиловцев кормила этих тварей трехкопеечной булкой на радость беззубой и лысой сестренке Наташке. Наташка, вполне обросшая зубами и волосами к своим тридцати пяти годам, вчера приходила к Неле в гости. Толстая, очкастая, изо рта противный запах – да дело даже и не в этом. Все эти родственные посиделки обычно заканчивались одинаково. Первые сорок минут визита Наташка нудно повествовала о подлостях своего мужа и сына, затем десять минут глядела в окно, приговаривая «Никогошеньки не осталось, только ты, родная моя кровиночка…», а в следующие четверть часа учила жизни. Как правило, на словах «Ну какого черта тебя на филфак-то понесло, дуру набитую! Всю жизнь с сопливыми учениками в школе просидела, хоть бы замуж вышла или ребеночка родила, идиотка!..», Неля, не говоря худого слова, выбрасывала наташкины очки, туфли и сумку с балкона на тротуар.

    Через месяц заканчивались принесенные Наташкой крупа и макароны, и все повторялось опять.

     

    Алма-атинская осень. Хорошо, прозрачно, пахнет виноградом. Самая работа – и тепло, и народу мало. А то летом дети набегут, фонтаны облепят – не подступишься. Неля и цыкала на них, и шикала, даже пробовала родителям пожаловаться. Да только это никакие не родители оказались, а сплошь – нянечки. Настоящая Нянька-ностра. Наглые, судачат целыми днями, за детьми присмотра нет, а получают тыщи немеряные. И хамят впридачу. Нелька за сто уроков так не нагорбатится. А кому сейчас уроки русского нужны? Нет, летом фонтаны можно рисовать только по вечерам, когда парочки по лавочкам сидят. Эти-то добрые, на мольберт не заглядываются, не задают идиотских вопросов типа: «Что это у вас, тигр?»

    Какое ваше дело, сволочи?

    Наташка вчера тоже завелась. Говорит, на фига ты свои фонтаны все рисуешь и рисуешь? Не золотая, говорит, рыбка. На Арбате предлагала сидеть. Хоть на хлеб, говорит, заработаешь. А что там высидишь, на Арбате-то? Да и не сидят там художники, так - шушера всякая спекулянтская. Недавно Неля, гуляючи по Жибек-Жолы, присмотрелась к одной картинке – на фоне верблюдов и абстрактной мазни соседей та и впрямь выглядела хорошо – скала с сосной, все в таком прозрачном ориентальном стиле. Спросила у молоденького продавца, китайская, мол, вещь? А он обиделся – нет, говорит, тетя, какой-такой Китай, это настоящая Южная Корея.

    Ничего, что осенью фонтаны отключают, их-то можно и по летней памяти. Да к тому же рисовала Неля не только фонтаны. Рисовала она Старый Город, тот самый, который спрятался под недобрым новоделом, под рекламами и стадом иномарок. Так хорошо – придешь домой, а со стен будто само прошлое глядит, облезлая и нищая юность.

    В Алма-Ате любила она, конечно, не все. Кафе «Театралка» (курица с рисом, порция – рубль). «Кругляшка» (мороженое с орешками и изюмом). Сосновый парк (с двумя железными ланями). Парк 28 героев-панфиловцев (у старого иссушенного бассейна). ЦГ (с черным хлебом и плавлеными сырками). Катакомбы пушкинской библиотеки (пиво и дивная копченая мойва из магазина «Океан»). Речка Поганка (Весновка, то есть). Вход в ЦПКиО (сахарная вата, клумбы и предвкушение чешского Луна-парка). Новая площадь (на верхотуре – бегучая газета с ошибками). Старая площадь (памятник В.И.). Лермонтовский театр (пряный запах сцены). Старый ТЮЗ (погорелец). Косые дома в центре, по слухам, построенные пленными японцами (готовятся под снос). Никому, кроме глупой Наташки, Неля свои картины не показывала, а чего показывать, она ведь не художник. Она – эксгуматор.

     

    Как-то ночью Неля вдруг придумала, что как только Старый Город будет восстановлен ею на бумаге и картоне, все вдруг вернется на свои места. И снова будет петь ветер в груди, захочется вскочить в отъезжающий троллейбус, прокатиться до кино театра «Целинный» с железным рублем в кармане, а там – купить синий билетик на Пьера Ришара, затариться мороженым и семечками на Никольском базаре… А Ванечка сядет рядом на лекции по старославянскому, они вдвоем будут давиться от хохота под суровыми взглядами старичка-профессора в ермолке, а завтра мама принесет с работы трехлитровую банку жидкой сгущенки – «впрок», а они с сестренкой тайком сожрут ее за неделю, а папа купит по блату томик Булгакова, и Неля будет читать его дождливым сентябрьским вечером, укутавшись в клетчатый плед, под торшером, прислушиваясь к телефону… Игра Неле понравилась. Что ни говорите, а смысл в жизни должен быть. Хоть какой-нибудь.

     

    Все, все любимые места ушли в марево и мрак прошлого.

    Только фонтаны почти не изменились. Фонтаны на Тулебаева – с каскадами. Фонтаны возле Академии наук. Фонтаны у Оперного.

    Центр, особенно центр – никак не узнать. Неля иной раз часами бродила вверх-вниз - от Пастера до Сатпаева, прочесывая и горизонтальные улицы – от 8-марта до Космонавтов. Глазела. Казино какие-то с фонариками. Дома-высотки (внизу – безлюдные бутики). Бесконечные магазины и магазинчики, торговые центры и центрики. Супер и мини маркеты. Старые дома сначала как-будто грибок поражает – начинается с первого этажа – решетки, мрамор, сплит-система. Потом второй облагородится. Правда, с третьего, облезлого, еще сизые портки свисают, но после добираются и до порток.  Глядишь, через годик – ушел старый дом в глубину как старый сом, унося свои исписанные облезлые бока, гулкие сквозные арки, вечно заколоченные подъездные двери. И радоваться надо бы, глядючи на аккуратненькие стеклопакеты, сияющие витринки и вывески, загороженные железным забором аглицкие лужайки (на месте помойки). А как-то нерадостно.

    Старая стала, что ли?

    И люди, да, просто люди – совсем не те люди теперь по улицам ходят, а те, которых Неля помнила, которые и делали город таким родным, куда-то пропали. Как испарились. Не умерли же?

    Или все же…

     

    - Эй, тетка. Ты, ты. А ну, давай отсюда. Соображаешь, куда со своими делами вперлась?!!

    -А… А что?

    - То. Посольство здесь.

    - Где?

    - Американское, понятно? Вон, за тем углом. Ты бы еще фотографировать удумала. А ну, давай отсюда, давай.

    - Да я же… Пейзажик… Вон, дубок…

    - Глухая, да? Запрещено.

    Получив ощутимый тычок под ребра, Неля засобиралась. Охранник, переваливаясь жирными боками, отошел, но недалеко, зыркал – уходит ли? Из-за дерева вышел парень в грязной майке, с мохнатыми дредами.

    - Погнал? Терактов боятся. А меня вчера в это гребаном посольстве избили. Бейсболку отобрали, а ее брат привез из Чикаги. А я им прямо сказал, - нездорово заблестел глазами наркоман, - Не одобряю ихнюю политику в Ираке. Не одобряю! – отчеканил парняга и плюнул в сторону охранника. Тот лениво отвернулся. Неля, обливаясь потом от страха, боролась с проржавевшими ногами мольберта.

    - Я вам так скажу – если дадите сто тенгей, помолюсь за вас. – Парень непринужденно почесался и зевнул.

    - Нету у меня.

    - А-а-а, – иракский заступник вновь скрылся за деревом.

     

    Вот так. Можно ли честному художнику работать в этом городе?! Только что на пленер поехать, развеяться. Но не любила Неля горы. Даже на Медео была два раза в жизни – с мамой и папой лет в семь (фотка осталась) и на Наташкиной свадьбе. Чего там хорошего? Да и страшно одной в горах… В прошлом году Неля (вот невезучая!) на каких-то пьянчуг нарвалась, еле убежала, все имущество под елками осталось. И вроде место дикое, а на следующий день приехала (с Наташкой), а ничего и нету – ни кистей, ни карандашей, ни картонки, ни единого тюбичка…

    К фонтанам, к фонтанам… Только старый фонтан не предаст. И пахнет возле него особо, так бы и сидела целый день, на воду глядела.

    - Ишь ты, Аленушка нашлась!.. Слезь, говорю, не стыдно ль тебе?

    Это бабка Фаина, старая скотина. Соседушка. Сынок-то ее к Наташке давно уже подкатывается – не продадите ли квартирку под расширение? А у неё, у хозяйки, значит, и спрашивать не надо?!

    - В дурку тебя пора везти, Наташке вот позвоню. Окурками опять балкон закидала. Пожар еще сделаешь… В дурку, в дурку…

     

    Вообще-то Неля ужасно боялась землетрясения и инопланетян. С годами они в ее голове как-то перепутались, намертво сцепились меж собой, так что ждала их Неля не иначе как вместе. Кто-то первый – гадала она, выводя знакомые контуры на прикнопленном ватмане. Фонтан клубился на листе в серых ошметках скверного карандаша – но скоро, скоро это безобразие скроется под масляным великолепием охры и лазури. А все же, все же, как я умру? Что потом? Рай, чистилище (не крещена), другие жизни, эманации, эфир? Или черная непроглядь, как во сне? Или – еще хуже – бесконечные сны, как у Гамлета, цветастая бессознательная муть (только не проснуться)? А может… Того? Может, это все, что вокруг, сон смертный-то и есть? Стра-а-ашный…

    Подошла бабушка-казашка в чапане. Постояла, посмотрела, поцокала языком. Потом молча вынула пару баурсаков, сто тенге монеткой и, плача старческими мелкими слезами, вложила оторопевшей Неле в руку.

     

    Так. Куда бы еще пойти порисовать? Неля начала перебирать знакомые адреса. Неужели ее Город кончился? Да нет, конечно… Дворец Ленина у нее как-то гадко вышел. Завтра переделаю, решила Неля. Свернула пожитки и направилась в супермаркет на углу.

    Купила молока и хлеба. А как это молоком Ильич писал свои писульки в царской тюряге? Надо попробовать… Нелю с детства мучил этот вопрос. Проявится ли молочная надпись, если бумагу нагреть над огнем? Будет ли держать молочные чернила хлебная чернильница?! Вот сейчас и посмотрим. А то пятьдесят стукнет, да так и не узнаю… Какие сны в том страшном смертном сне… А-а-а, проступает, проступает!..

     

    - Вот, видите?! Она давно уж рехнулась! Я ведь Наташке говорила, предупреждала… Ы-ы-ы…  Дом чуть не сожгла, видите, видите?!! Сволочь такая… Белье на балконе… Ы-ы-ы… Черное совсем… Кошка… Ы-ы-ы… Кошку… Жа-а-алко…

    - Сестриченька, ну как же ты… Что ж ты спички-то взяла-а-а…

    - Плита у ей взорвалася…

    - Плиты никто не чинит, КСК долбанное! Чуть подъезд не разнесла.

    - Сестриченька-а-а-… Кровинушка…

    - Все, гражданка. Не кричите. Везем в морг.

     

    Девочка в красной курточке зачарованно наблюдала за резвящейся в луже птичкой. Сегодня почему-то заработал старый фонтан. Тонкие струйки радугой зависали в холодном стылом воздухе с привкусом ноября.

    Капелька как слезинка сверкнула на красном воротничке. Мать заботливо стряхнула ее и поскорей отвела девочку подальше, вполголоса ругаясь на идиотов-коммунальщиков, но девочка еще успела заметить плавающий в рябой зеленой воде обугленный клочок с коричневыми неразборчивыми каракулями.

     

    …А Неля ехала в почти пустом троллейбусе номер «9», в окно бил сладкий весенний ветер, рядом сидел тихий Ванечка, в пыльных стеклах пело солнце, а по улицам Города, возле бьющих, как шампанское, фонтанов, гуляли Счастливые Люди Прошлого.

     




    Просмотров: 955 | Добавил: Лиля | Теги: Лиля К. Фонтан | Рейтинг: 5.0/1
    Всего комментариев: 3
     
    1  
    только потом, когда прочитана последняя буква рассказа, что-то перекрывает горло и обнаруживаешь себя молча сидящим со стиснутыми ладонями

    2  
    Спасибо за комментарий, Сергей!

    3  
    Лиля, описываемые вами места  мне знакомы, у меня сват живет на Фурманова-Пастера.  Когда я бываю в Алматы мы с ним вечерами  гуляем на Арбате. Мне вот интересно наблюдать за поведением  людей. Вот допустим на Арбате они прогуливаются, отдыхают, лица у  них такие благодушные,улыбчивые,  они никуда не торопятся. А на вокзале наоборот,  лица у всех какие-то одинаковые, серые,  озабоченные, все куда-то спешат. А вообще по рассказу я понял, что  у вас ностальгия по старой, доброй Алма-ате.

    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Яндекс.Метрика